Las manos

Las manos son la voz donde se enrama el tiempo,
Intimas que nadan en la estrofa de los bosques,
En la molécula de la luz donde germina la belleza,
En la reflexión que atrae sereno el soplo del viento.

Son ellas la sinfonía de los ruiseñores,
Las ramas donde yace la vena del temperamento,
Labradoras de caminos en detalles vanos,
Perfuma, distancia, acerca y entibia las sombras.

Ellas acogen, atrapan, captan, destacan, sugieren,
Pintan los sueños en cada gota mágica,
Es milagro necesario ante la pobreza diversa,
Un consejo que en sus líneas deja la estancia.

Nuestras manos de lo primitivo al voluntario,
Del alba hasta ese ocaso donde desfilan tantos abrazos,
Donde reposan besos atrevidos, ricos y fugados,
Manos donde el mudo expresa su voz desafinada.

Que significancia y nostálgicas son mis manos,
Identidad urgente de un soneto que incursionó al doliente,
Es simple, inherente y compañera hasta en la muerte,
Es añoro en la invisibilidad que talla un ciego.