El tiempo huye del cálido soplo que emite el soneto,
Se agudiza maravillado a la animación de ese universo,
Hay formas que no se sujetan al éxtasis que trae en si la prosa,
Se oculta la sequía, la letra enamora al poeta.
Late insólito, surge como un atardecer esperado,
En este silencio conmovedor está a breve paso,
Su sonrisa es un bolígrafo de mariposas en la mente,
Rodea, jadea y clama a se aligeren las manos.
La prosa ilumina y posee al poeta puesto que es su escogido,
Lo alborota, lo absorbe, lo eleva, lo hace espontáneo, intuitivo,
Su lengua trasgresora, todo un mundo donde muta el poseído,
El trovador empobrece a los fantasmas en su celestial epístola.
Ráfaga de decires se perfilan en sus milagrosos símbolos,
El mundo es nuevo, distinto cuando se trata amansar la anestesia,
¿Acaso su esencia es cual Ovidio componiendo su alegoría?,
Es una manera, el acto urgente , talón de Aquiles del que escribe.
El timpo huye.... y es atrapado en estos versos.
ResponderBorrarAbrazos
María Pilar